Livro de poemas

Este é meu livro de poemas virtual em formato PDF. Aconselho clicar no link abaixo com o botão direito, baixar o arquivo, imprimir e ler tranquilamente no conforto do lar. O arquivo tem 2,0 Mega. Se você tem uma boa banda larga, acrobat reader instalado e versão recente do internet explorer, basta clicar em cima normalmente. O livro tem 43 páginas, em tamanho A4. As ilustrações foram feitas em cima de desenhos e pinturas de Egon Schiele.

Clique aqui.

Esquina sagrada


Pra variar, hoje venho com uma crônica informativa. Fiz um Mapa da Lapa, Rio, mais especificamente da Esquina Sagrada, local onde o poeta e amigos tomam sua cerveja. Usei fotografias de satélite do Google Earth. Apesar de serem imagens de mais de dez anos atrás, antes da construção do novo Circo Voador, elas podem ajudar o leitor a adquirir senso mais apurado sobre a localização geográfica da Lapa.

Tenho grande carinho pela Lapa, especialmente pelo que chamo, brincando, de Esquina Sagrada. O cruzamento da Riachuelo com a Lavradio. A rua do Riachuelo e a Mem de Sá são as duas artérias principais da Lapa. A Riachuelo vem do Estácio, da Cruz Vermelha e termina nos Arcos. A Mem de Sá começa pouco antes dos Arcos, passa por ele e vai até a Cruz Vermelha. A rua do Lavradio é a primeira transversal que cruza a Riachuelo e a Mem de Sá, depois dos Arcos. No final da Lavradio, perto da Praça Tiradentes, fica o já lendário Rio Scenarium.

Se você estiver no Rio e quiser vir à Lapa, o centro boêmio do Rio, é a coisa mais fácil do mundo. Pode perguntar a qualquer pessoa na rua, que ela vai te informar quais os ônibus que vão pra lá. Estando na zona sul, os ônibus que passam na Lapa são o 409, 410, 433, 464, 434 e 572. Que eu me lembre. Os táxis no Rio também não são muito caros. A tarifa começa, senão me engano, em R$ 3, 60. Um táxi de Copacabana até a Lapa, não sendo na hora do rush, fica em torno de R$ 15 a R$ 20.

A Lapa tem opções para todos os gostos: punks, gays, mauricinhos, intelectuais, curiosos, amantes do hip hop, da sinuca, etc. Na Mem de Sá e na rua do Lavradio, há muitos bares novos, do tipo mais sofisticado, aceitam todo tipo de cartão e estão sendo frequentados por toda classe média carioca.

Minha sugestão é o Arco Íris, na Mem de Sá, para tomar umas cervejas num bar tradicional. Para quem gosta de chop, o Bar do Juca, quase em frente, resolve o problema. Para comer, vale a nova Pizzaria Encontros na Lapa, também ali do lado. Sem esquecer que temos os tradicionais Bar Brasil (comida alemã) e o Nova Capela (com um contra-filé insuperável).

Depois, vale a pena dar um rolê pela Joaquim Silva, que começa nos Arcos. Mesmo se você não curtir o underground, é importante conhecer. A Joaquim Silva às vezes fica meio baixo astral porque é a área mais reprimida da Lapa, devido ao fato de ser a área mais popular, com bares simples e muita concentração de ambulantes. Também há festas legais no Tá na Rua e nas casas de show da Mem de Sá, no trecho antes dos Arcos.

Caso você queira um barzinho mais refinado para rolar um clima romântico com a gata, ou gato, vá para o Gato Negro, bar novo que abriu na Riachuelo, alguns metros depois dos Arcos.

O Gato Negro fica bem ao lado da Esquina Sagrada, onde o poeta Miguel do Rosário e amigos, tomam cerveja a 2,30 a antartica. Se você pedir, o Paulo, gerente-garçom traz uma bem gelada. As mesinhas ficam na rua. A observação da arquitetura dos prédios, principalmente o enorme edifício colonial que fica do outro lado da rua, na esquina da lavradio com a riachuelo, será um grande momento de sua existência.

Esse bar é frequentado por todo tipo de gente. Quando a Lapa está muito cheia, ele também fica badalado, mas normalmente é um bar de trabalhadores e travestis, com uma mesa ou outra ocupada por intelectuais.

Leiam também essa crônica que escrevi, meses atrás, sobre a Lapa. De lá pra cá, o bairro continua crescendo...

Confiram esse site aqui, com informações completas sobre o bairro boêmio. Você encontrará a programação das diversas casas de show.

Sobre o nascimento de Jesus ou Resgate de um ex-sonho bom na esquina sagrada da Lapa


Resvira-te e beija o mundo. Bife com salada, antepasto do caos, esfumaçando-se por avenidas azuis. Desinventa o amor. Enche novamente teus lagos interiores com lágrimas de desejo. Escolhe a ocasião ardente e salta. Mergulha no mar sangrento do medo.

Sozinho, sempre. E demônios. Todos suavemente sentados ao bar, na beira da estrada que te leva ao suicídio, aos poemas, às paixões. O tempo? O tempo ri desbragadamente, o estômago forrado de churrasco e caipirinha. Queres fugir? Espera.

Queres fugir?

Então venha, discretamente. Silêncio. Na hora de gritar, te aviso.

Venha, abra a porta e entre.

Vê Deus? Ele é um velho de jeans e charuto cubano na boca. Escutando rock antigo. Ele jura que ainda dá no couro e o estoque de Viagra no armário do banheiro confirma.

Deus te conduzirá à São Paulo, para passear pela metrópole com olhos puros. Verás as prostitutas da Rua Augusta. Os poetas da Praça Roosevelt. Os meninos que fumam crack.

Depois te mostrará o Rio. A esquina sagrada da Lapa, riachuelo com lavradio. Travestis e estudantes discutindo pornografia e estética, cinema e política, novas formas de relacionamento e poemas beatniks.

Resvira-te e beija o mundo, abre os braços e imita o cristo safado e humano dos bordéis pós-modernos, famoso travesti eletrônico que inventou o sexo ontológico. Ah, que orgasmos você não teria diante dos sublimes olhos de Deus.

Final com fritas: o Espírito Santo comeu Maria, está escrito na Bíblia. Viva o Espírito Santo, fudedor discreto, boêmio despachado e vagabundo nato. O verdadeiro pai de Jesus.

O relatório

(William Blake, Satã sobrevoando Eva)

Grandes olhos - rajados de listras vermelhas. Fixados no espelho do banheiro. Roupas sujas amontoadas num canto. Olhos no espelho. Calcinhas dela penduradas na barra da cortina. Vermelhas de sangue, as listras do olho no espelho embaçado, salpicado de pasta de dente. Depois que enfiaram uma máquina de lavar dentro do banheiro, não é possível dar um passo. Apertado demais, olhos no espelho. Algo muito sombrio está para acontecer. Podia haver nuvens negras lá fora, tempestades. Não. Está sol. O dia está lindo. Mas a janela da sala está fechada. Através da porta do banheiro, entreaberta, a menininha espia o pai e dá um grito de horror. O rosto do pai havia, por alguns segundos, se transformado horrivelmente. Como um demônio. A menina continua gritando e chorando. O espelho vermelho se projeta nas pupilas rasgadas. Ele vê o rosto, no espelho, transfigurar-se num rosto de monstro. Sai do banheiro, sua mulher aponta-lhe um revólver.

- Vai embora dessa casa! Você não é... humano. Não se aproxime de nossa filha.

Foi assim que tudo aconteceu. Tive que dar por encerrada a pesquisa e partir. Esperavam-me lá embaixo, entre os campos de fogo e as fábricas dos suplícios eternos.

Ao ler o relatório, o Mestre, satisfeito com a profundidade do estudo, pagou-me com séculos de festas e orgias.

Poema do mestre


Rua das Palmeiras

Minha visão com os cabelos presos nos rumores de uma rua
o sol fazendo florescer as persianas por detrás do futuro
meu impulso de conquistar a Terra violentamente descendo uma rua gasta
minha vertigem entornando a alma violentamente por uma rua estranha

os insetos as nuvens costuram o espaço avermelhado de um céu sem dentes
as copeiras se estabelecem nas sacadas para gritar
o sangue fermenta debaixo das tábuas
meninas saem de mãos dadas sem que a tarde deixe marca nas unhas

onde está tua alma sempre que o velho Anjo conquista as árvores com seu sêmen?

os aviões desencadeiam uma saudade metálica do outro lado do mundo
colunas de vômito vacilam pelos olhos dos loucos
corpos de bêbes mortos apontam na direção de uma praça vazia
o tapume os vultos meu delírio prestes a serem obliterados pelo crepúsculo

almas inoxidáveis flutuando sobre a estação das angústias suarentas
as palavras cobrem com carícias negras os fios telefônicos

no ar no vento nas poças as bocas apodrecem enquanto a noite soluça no alto de uma ponte

Roberto Piva

35 mini contos de verão (e crescendo)

(Carlos Vergara)

Em homenagem às temperaturas médias elevadas e ao reconfortante barulhinho de ventilador que nos acompanhará até meados de março, escrevi trinta e cinco mini-contos, a maior parte sobre o tema verão, e mais especificamente sobre o verão carioca. Boa leitura! A partir do número 14, faço uma divertida homenagem a vários personagens, alguns queridos, outros nem tanto... O número de textos é variável, crescente.

1 - Mau humor
Essa porra tá ficando quente pra caralho.

2 - Sexo
Esse calor me deixa molhadinha.

3 - Tristeza carioca
Aê, tá mó calor.

4 - Revolta
Porra! Hoje tá quente pra caralho!

5 - Gay homem
Nossa... você fica tão gostoso suado!

6 - Lésbica
Eu suo muito embaixo do peito.

7 - Intelectual
De fato, hoje está muito quente.

8 - Poeta naif
No verão, as andorinhas voam leves.

9 - Engraçadinho
Verão é bão pra ver rabão.

10 - Marxista
O verão carioca atiça a luta de classes.

11 - Liberal
Reduzam os impostos da cerveja!

12 - Anarquista
Viva o ambulante!

13 - Maria Gasolina
Você viu o carro dele?

14 - Bortolotto
O verão no Rio é du caralho. Mas eu prefiro um Jack Daniels.

15 - Mirisola
Ela lambe minha pica em espiral, eu aumento a potência do ar-condicionado.

16 - Marçal Aquino
O cadáver apodrece mais rápido nesta época do ano.

17 - Pellizzari
Puta calor lá fora e eu aqui olhando a unha do meu dedo.

18 - Mainardi
Esse calor me dá nojo.

19 - Jabor
Tô ficando velho... no verão agora só bebo champagne.

20 - Lula
Grande Zeca Pagodinho!

21 - Zeca Pagodinho
Grande Lula!

22 - João Filho
Verão-bão pra comer buças.

23 - Bush
Veron en Brazil? I like it.

24 - Olavo de Carvalho
Só idiotas gostam do verão.

25 - Emir Sader
Temos que fazer um verão de esquerda.

26 - Reinaldo Azevedo
Verão é bom para matar passarinhos.

27 - Chávez
Carajo! Porque somos tan horribles en el fútbol?

28 - Fidel
Yo paré de fumar charutos... ahora somente los exporto.

29 - Miguel do Rosário
Calma amor. Esse ano eu compro um ar-condicionado.

30 - Raphael Vidal
AHAHAHAAHAHAAHAHAAHAHAHAHAHHAHAAH!

31 - Priscila Miranda
Os violinos e as flores de um verão mágico, e romântico.

32 - Botika
Lambi a ferida nojenta do mendigo e não vomitei.

33 - Bezerra da Silva
Aqui no céu é legalize. Vou apertar e acender agora mesmo.

34 - Marcelino Freire
Tem alguém passando a mão na minha bunda...

35 - Mano Brow.
Firmão? Tamo na área.

Crítica a contragosto ou Dom Casmurro pós-moderno


Breve comentário à guisa de prefácio: antes de fazer esta resenha ou crítica, li os artigos de Paulo de Toledo, publicados no Cronópios (seção Mezanino), apontando os erros e os acertos de uma boa crítica. Não deu para seguir tudo ao pé da letra, mas pelo menos, cometo os erros conscientemente. É um avanço.



"Ah, Joana, te amo tanto", Mirisola


Uma bela tarde, estava numa livraria e queria ler algo do Mirisola. Como não havia nenhum romance dele na loja, perguntei pela coletânea Geração 90: os transgressores. Ali mesmo dei uma fuçada no material. O Mirisola entra com um dos melhores contos, Rio Pantográfico. A linguagem é lírica, aberta, fluida. As frases se sucedem em espirais (da mesma forma que os boquetes de Joana...). O uso de digressões e contrastes dá uma cadência dissonante e poética ao texto de Mirisola.

Quando fiquei sabendo do lançamento de Joana a contragosto, aguardei o momento de ter o livro em mãos. Não tardou a acontecer. Editora grande é outra parada, consegue distribuir o livro em toda parte. Li com calma, assimilando o lirismo amargo, venenoso, intenso, carregado do velho sarcasmo dos tímidos inveterados.

Observei uma grande proximidade entre a literatura de Mirisola e a de João Gilberto Noll, sobretudo dos últimos livros deste, como Lorde e Berkeley em Bellagio.

Os dois vêm investindo na construção de um personagem-narrador, um alter-ego, que vive o romance com a mesma espécie de surpresa e espontaneidade de uma pessoa viva. A busca da frase poética, da frase lírica, também é comum aos dois, sendo que os dois conseguem, e isso é o mais difícil, eliminar quase todo clichê que o lirismo às vezes implica.

As estratégias de Mirisola para fugir do lugar-comum e subir os degraus da originalidade são bem singulares: sarcarsmo, ironia, luxúria, o bom e velho cinismo. Com esses ingredientes, Mirisola descarrega todo romantismo represado em suas entranhas. O fato do romantismo sair tão deformado seria apenas a contaminação natural da metrópole e sua radiações de crueldade e sujeira.

É um livro sobre o amor, uma história de paixão entre o escritor-narrador e uma moçoila carioca de 20 anos. Cumpre observar que o romance teve ainda esse sabor especial de ser quase todo ambientado no Rio de Janeiro, apesar de tratar-se eminentemente de um romance psicológico com pouca descrição de cenário, apenas algumas pinceladas básicas de Rio. Até nossa evangélica governadora é citada...

No último capítulo, Mirisola dá uma dica sobre as influências bibliográficas do livro. Ele compara Joana à Capitu, a famosa personagem de Dom Casmurro, do Machadão. É claro! Assim como Bentinho, o protagonista de Joana a Contragosto curte uma paixão obsessiva por uma mulher misteriosa. Como Bentinho, cujo ar sorumbático lhe vale o apelido de Dom Casmurro, o escritor MM também é triste, solitário, rancoroso. O "eu" literário de Mirisola tem raízes em solo machadiano.

"Amizade o caralho", diz MM para sua amada. O que vale não é o equilíbrio e estabilidade de uma amizade. Não quando se trata de uma mulher que amamos. Com isso, Mirisola parece repudiar o próprio equilíbrio e estabilidade no texto literário. Não, ele quer a paixão, mesmo que esta resulte em sofrimento e numa terrível frustração. Sim, ele quer o texto inquieto e entusiástico, como as paixões. Surpreendente. Como a própria tesão (no livro, ele põe tesão no feminino). Se faltar tesão? Ah, diz o triste MM, a tesão... isso a gente inventa...

Bem, você sabe...

2006 vem aí. Está chegando a hora de desanuviar... férias e tal. Minha sugestão de leitura é essa.

Os garotos da Vila Nova

Eu sou um patriota do Brooklyn, dizia Henry Miller, ao explicar que o resto dos Estados Unidos não existia para ele, exceto por suas idéias, história e literatura. Parece contraditório. E é naturalmente, como qualquer texto de Miller. No mesmo conto, ele conta que nasceu e foi criado na rua, onde aprendeu tudo sobre os seres humanos e a vida. Napoleão, Lenin, Al Capone, tudo era ficção. Os verdadeiros heróis e bandidos de Miller eram os garotos que ele conheceu na infância. Cada um com sua incrível personalidade, seu misterioso caráter, sua impressionante coragem ou vergonhosa covardia.

Mas não estou aqui para falar de Henry Miller, que está morto, enterrado, e todo mundo conhece. Estou aqui para falar de Márcio Américo e seu Meninos de Kichute, um clássico da ficção de memórias.

O livro se passa inteiramente no bairro operário de Vila Nova, na periferia de Londrina. Relata com bom humor a vida difícil dos moradores da rua Ivaí e adjacências. Uma inegável nostalgia perpassa toda obra... Um tempo sem as complicações mentais que convertem crianças inteligentes e criativas em seres confusos, tímidos, chatos, tagarelas, pomposos, pedantes e imbecis. Nâo é o caso de Márcio, claro, pelo simples fato dele ser uma pessoa que, através da arte, ter conseguido resgatar um pouco da poderosa pureza da infância.

Tempos inocentes, em que Geisel era apenas uma grande figura no álbum de figurinhas. Em verdade, Márcio obteve um grande êxito artístico ao descrever a infância sem cometer quase nenhum "maduro" juízo de valor. Difícil isso. E honesto. Transformou o livro não apenas num escrito pessoal, mas numa obra de valor social, que pode ser estudada para se analisar o pensamento formador da sua geração.

As influências são claras: John Fante, Bukówski, Reinaldo Moraes, Salinger, o teatro de Bortolotto; ou melhor, o livro de Márcio está imerso nessa mesma corrente estética. A linguagem despojada, vibrante de franqueza e ironia, permite o autor resgatar a lógica perdida da infância. Uma lógica diferente, original, uma lógica pré-política digamos assim.

Acho que devia falar também sobre os aspectos antropológicos que circulam a obra de Américo. Nota-se, de cara, a opção pelo apolítico. Se é consciente ou não, isso não vem ao caso, pois é absolutamente natural e legítima. As referências ao ambiente histórico refletem apenas o ponto-de-vista inocente da personagem principal: o narrador-criança.

Nota-se também, de forma pungente e quase lírica, uma grande denúncia social em todo livro. Uma denúncia muito calma, de quem entende as vicissitudes da história e acredita, sem fanatismo, na força da liberdade .

Mamãe não quero ser prefeito, dizia Raulzito, e acredito que é isso que o livro de Márcio transmite também: uma necessidade angustiada de enxergar o mundo com mais pureza e liberdade, desvencilhado das armadilhas do dinheiro e das relações de poder.

Terminemos com palavras bonitas, como convém: uns fazem guerra, outros fazem amor. Não é preciso dizer qual a escolha de Márcio.

Daspu

(na falta de boas imagens do desfile, optei por esta provisória.
Quando tiver uma boa imagem do desfile em mãos, eu substituo)


Sexta fui no Parangolé, bloco dos artistas plásticos, na praça Tiradentes, em frente ao Centro Cultural Hélio Oiticica. Rolou o primeiro desfile da grife Daspu, da Ong Davida, composta por prostitutas dos arredores da Praça Tiradentes. Quem fez o som foi a banda Apax, liderada pelo poeta multimídia Ericson Pires.

Conversei bastante com o pessoal do Imaginário Periférico, um grupo forte de artistas plásticos que residem na periferia do Grande Rio.

O bloco Parangolé vai ensaiar toda sexta. Promete boa diversão. Dêem uma sacada no site da Daspu. Também vale olhar esse site aqui, da Ong Davida. E esse. Esse também.

meu poema famoso

(Rick Bartow, 1995; Froelick Adelhart Gallery. Portland, OR)

Escrevi-o com dezessete anos, após uma noitada densa. escrevi de um jato, sobre a mesa de márvore da sala, sem planejar. recitei esse poema nos mais diversos lugares: cep 20.000, jam session, arcos da lapa, festas, saraus, etc.

Detalhe, já se passaram treze anos, estou com trinta. mas o poema continua atual. É um poema bom para ser lido em voz alta. um poema oral.

Com vocês, "O Fantasma da Puta" .

Mais uma aventura na Lapa


Estou cá lendo o último livro do Marçal, Eu Receberia as Piores Notícias de Seus Lindos Lábios, e acabei lembrando de uma boa história para esse blog. Tenho notado que os leitores sempre gostam das crônicas, sobretudo quando as histórias tem um lado tragicômico. Aconteceu na quinta-feira passada, na Lapa.

Estávamos rodando os bares da Riachuelo e chegamos à Sinuca, último botequim aberto àquela hora. Na esquina da Riachuelo com a Lavradio, vimos um conhecido num debate animado com um policial, os dois em pé. Aproximei-me e disse ao policial que o cara era gente fina. Por um momento, havia pensado que o cara estava se explicando por alguma merda que tivesse feito.

O policial disse que estavam tendo um papo filosófico e seguimos tranquilos, levemente surpreendidos com o ineditismo: um pm com cérebro.

Ledo engano.

Dentro da sinuca, algumas cervejas depois, senti uma avassaladora vontade de tossir. Todos começaram a tossir. Saíram todos da sinuca, tossindo e lacrimejando.

Lá fora, o mesmo policial, risinho escroto no canto da boca.

Duas garotas estavam agachadas, com as mãos no rosto, chorando.

E um conhecido nosso vociferando contra o policial.

Fiquei assistindo a cena e senti vontade de fazer alguma coisa. Tensão no ar.

Dei um passos na direção do policial, sei lá o que me passou pela cabeça. Levei um jato de pimenta na cara. Por sorte, fechei bem os olhos e segurei a respiração. Não teve efeito em mim.

O cara continuava gritando para o policial.

- PORRA SEU COVARDE, OLHA SÓ O QUE VOCÊ FEZ! JOGOU PIMENTA EM DUAS GAROTAS! DUAS GAROTAS!

Ele estava discursando, e o policial calado. Achei que aquilo não ia dar certo. Peguei o cara e fui tirando ele dali. Na verdade, eu ainda não sabia que o policial tinha feito aquela barbaridade com as garotas. Pensei que o cara estava se excedendo.

Fui empurrando ele à força até a esquina. Só que eu tava tão bêbado que esqueci por um momento porque estava fazendo aquilo e, dado a situação (estava segurando o cara), tentei lutar judô com ele. Depois, me lembrei do policial e usando uma psicologia barata de botequim, mandei:

- DESCARREGA EM MIM. BRIGA COMIGO!

O cara conseguiu se livrar de mim e voltou para onde estava o policial. Continuou vociferando. Eu fui embora com meus amigos, que alegaram a falta de vínculos nossos com aquele história toda.

No dia seguinte, acordei com ressaca e desmemoriado. Sentei diante do computador para trabalhar (pego no batente antes de tomar o café da manhã). Quando recebo mensagem MSN de um amigo meu, dizendo que tinha sido preso na véspera, naquela confusão.

Então fiquei sabendo do final da história: o policial autuou as duas garotas, o amigo vociferador e esse amigo meu, que não sei como entrou na história. Entraram no camburão e foram fichados na delegacia, onde o policial conseguiu impor uma versão completamente diferente da história.

Meu amigo disse que ainda vou ter que depor como testemunha...

poemas selecionados

(Cinelândia Rio Antigo)


Novidades:vários poemas tem link para gravação do poeta recitando.

Eis os poemas selecionados, junto com alguns mini-contos, que deverão compor meu livro cujo título ainda está em aberto. Todos foram escritos de março até agora, durante um período - até novembro - particularmente difícil da minha vida, dormindo no chão do kitnet, sem dinheiro pra nada, o óculos colado com durex. A situação agora está melhor, graças aos deuses, e a um providencial emprego. A edição será independente. Não sei se todos os poemas realmente entrarão no livro, devo cortar alguns e incluir outros.

Estou republicando-os para ter a opinião de vocês. Todos os comentários, mesmo em posts antigos, chegam em meu email.

A poesia não paga o aluguel do meu apartamento (com áudio)
O carnaval vencerá a crise
Tristezas
sherazade
A poesia se come crua
Os romances que nunca serão escritos (com áudio)
Sonetos criminosos (com áudio)
crises políticas
Terrorismo
Versos da guerra
Antes que chegue a primavera (com áudio)
Duas poesias
Mais um poema boêmio
Quando o vazio da noite escorrega da minha boca
A dor de ver o sol chupando manga
A dor extraordinária sob os escombros da insone metafísica
Degenero ao sol da minha crise
Por que os poetas não gostam de política?
Mais um poema vadio
O lobo do homem
Elefantes, moleques e travestis
Poema anti-intelectual
Angústia pós-maldita
Anti-românticos suicidas
Hora marcada
O cão e o nariz
Romance botequinal
Triste dia de sol
Dejetos de um luxo carioca à sombra de satânicas flores azuis
Incendio
Rua do Rezende
O anti-bar
Mistérios sem cafeína
Inveja anônima (com áudio)

hora marcada

ah, o tempo
com suas asas cor-de-café
bebeu-me o sangue
como quem sorve
uma caneca de cerveja

ah, o tempo
é quase tão lindo
e cruel
como o Rio
visto do alto
à noite

a revista veja
denunciou o tempo
disse que ele foi visto
fumando maconha
num churrasco
de amigos
na ilha do governador

ah, tempo
deixa pra lá
você há de durar
a eternidade
a veja
morrerá
na puberdade

eu e o tempo
costumávamos brincar
de guerra
um dia, roubei
a arma de meu pai
e puxei o gatilho

morreu o tempo
às sete horas da noite
no meio da praça cruz vermelha
rodeado de mendigos curiosos
e banhado pela luz
dourada
de um poste

os anti-romanticos suicidas

não juraram amor
nem prometeram fidelidade
não se casaram
não se envolveram em política

escreviam frios
poemas
sofisticados jogos
de palavras
sem o mínimo calor
a paixão
o crime
o sentimento punk
eram objeto de seus escárnios

o desespero
a angústia
para eles, temas vulgares

queriam o poema
insosso como a vida
classe média de seus (poucos) leitores

irritavam-se
porque ninguém os queria ler
muito menos comprar seus livros
apesar de tantos amigos
matérias de jornal
pagação de pau universitária

até que um dia
o poema encheu o saco
rompeu as cadeias
que o prendiam a seus patrões
foi sambar na favela
ficar bêbado na lapa
paquerar as garotas
jogar sinuca
entabular conversas
densas
sobre literatura e politica
sem viadagem
sem hipocrisia
sem repetir
escrotamente
as babaquices da veja
ou da cientista política
lucia hipollito

o poema ficou livre
pobre, vagabundo, marginal
e nunca foi tão erudito
nunca amou tanto os clássicos
Dante, Homero, Milton, Dickens
nunca foi tão amigo
dos poetas contemporâneos
dos que estão vivos e sofrendo
suavemente
as delícias e as dores
das madrugadas

a poesia vem da janela

(Egon Schiele)
**


escuto rádio
o vento fazer barulho na janela
não penso nada
apenas divago
suavemente, como quem espera
nascer um poema

angústia pós-maldita

claro que morrem
os sonhos, numa poça
nojenta de sangue

antes de morrerem
eles gritam
ambulâncias desvairadas
o amor e o desespero

enfiam as unhas
pintadas de vermelho
na carne do sol
inimigo
e arrancam nacos
de músculos
e vomitam de dor
e desamparo

é claro que morrem
os sonhos,
todos os sonhos
morrem
devem mesmo morrer
para que de sua morte
nasça uma força mais sólida
uma rebeldia mais dura
um amor mais real
e mais inteligente

morram sonhos!
morram, como porcos,
como cães doentes
e raivosos
morram e levem
junto todos aqueles
que não sonham
nunca sonharam
cobaias da mídia
ratos das elites
medíocres do Brasil

morram os sonhos
mas não morra a esperança
não morra o ideal
nossos olhos estão abertos
os braços estão tesos
estamos prontos
para a briga

Recados importantes

Devido à grande demanda pelos arquivos em PDF dos livros Contos para ler em botequim e Parabellum, tomei vergonha na cara e disponibilizei uma versão atualizada, corrigida e editada, com a devida numeração de página e índice.

***

Fiz uma entrevista maravilhosa com o escritor carioca Luis Eduardo Matta, pessoa simpaticíssima e gentil. Acho que foi a melhor entrevista que fiz até agora e desconfio que não dei o destaque que merecia. Confiram.

***

Ajeitei o conto do Nazarian, publicado no Arte & Política. Estava com um erro de formatação, agora está legal.

***

A escritora Andrea Del Fuego convidou o blogueiro a participar do lançamento do seu livro Nego Tudo, na Mercearia São Pedro, em Sampa, no dia 13/12, às 20:30, sem hora pra acabar. Queria muito ir, será que que eu vou?

***

O poeta Antonio Diamantino, um dos mais ilustres frequentadores do blog, está para lançar um livro de poemas, o qual talvez seja prefaciado com palavras hellbarianas.

***

O site Arte & Política vem batendo recorde de visitação, tendo chegado a 793 visitas únicas na sexta-feira passada (2/12). O tempo médio que os visitantes gastam (ou investem) no site também cresce, está em 10,58 minutos em média.

poema anti-intelectual

(Egon Schiele - Auto-retrato)
***

todos eles, brincam de guerra
como crianças
arrancando a casquinha da ferida
todos eles, brincam de guerra
como tolos
que acreditam
no que lêem
e, pior, no que esrevem
escutam rádio
e acreditam
vêem tv
e acreditam!
suas mãos são tão brancas
suas faces empalidecem
cada vez mais
eles discutem o futuro
da literatura
com a displicência
blasé
de quem leva o cachorrinho
para fazer cocô na praça
há sempre qualquer coisa
de insuportavelmente
pedante em sua atitude
acham que a poesia
tem algo a ver
com os livros caros
e enfadonhos
(geralmente autores contemporâneos
de países eslavos, ou então pós-modernos
norte-americanos)
que lêem
enquanto a gente
bebe cerveja, faz amor
e recita Dante
são tão chatos, meu Deus!
são como velhas beatas
a encher o saco do Criador
acho que vou começar a ler
aquele Jack London que comprei
no sebo do Largo do Machado

Raridade no Hell Bar Sebo

Pois é, meus amigos. Estou inaugurando um Sebo Bar na Cinelândia, poucos metros da Lapa, onde venderei raridades como essa aí ao lado.

O Rio é o lugar com mais sebos por metro quadrado. Já comprei um livro de contos do Kafka por 1 real. Aliás, vocês não acreditariam nas pérolas que encontrei por aí por preços insignificantes:







- Contraponto, de Aldus Houxley - R$ 1,00.
- As aventuras de Mr.Pickwick, de Charles Dickens - (escambo por um best seller inominável que ganhei de presente)
- Dentro da noite veloz, Ferreira Gullar - uns R$ 2 ou R$ 3.

E muitos outros que não me lembro.

Quando estive em Salvador, conversando com o Jorge Ferreira e o João Filho, dois poetas sanguibão que compartilhavam o perrengue num apartamento emprestado do centro, eu ouvi suas histórias sobre a falta de sebos, livrarias e bibliotecas na capital baiana. Então, mais uma vez tive um puta orgulho de minha cidade, o velho Rio, com seus milhares de sebos e centenas de bibliotecas. Pena que a maioria se concentra nos bairros próximos ao centro e zona sul. Periferia é periferia, como diz o Mano Brow.

No entanto, às vezes desconfio que os sebistas e livreiros são obrigados a vender tão barato simplesmente porque não há tantos leitores. Bom pra caras como eu, que conhecem o que é bom.

Tenho lido muita coisa nesses anos todos. Poucas são tão vibrantes e divertidas e despretensiosamente profundas e atuais como os contos e poemas do velho bêbado. Aliás, a imagem de bêbado dele foi sua maior defesa contra o sistema. Buk viveu tempos duros, a CIA e o FBI cercando e matando uma porrada de artistas considerados "revolucionários". Posando de bêbado, Buk conseguiu atravessar ileso um período bem perigoso. A prova disso está aqui, onde se revela os arquivos do FBI sobre o escritor, na época em que ele escrevia para o jornal hippie Open City.

É preciso não esquecer também que ele viveu uma época em que o uso de drogas, leves ou pesadas, atingiu um nível tão alto entre jovens e artistas que um sujeito que apenas bebia era coisa rara. A própria longevidade do Buk, que morreu com quase 80 anos, já é uma prova de que a bebida não faz tão mal assim, sobretudo quando é usada por um espírito criativo.

Engraçado é ver que o Buk, pelo seu jeito escrachado e irreverente, acabou virando o ídolo de toda galera esquerdista, maconheira, porra-louca dos Estados Unidos. E acabou tirando sarro de todo mundo em seus livros, apesar de que seu ódio principal era mesmo pelos caretas, velhos ensebados, reacionários hipócritas. No mesmo conto em que desanca o estilo hippie, por exemplo, ele volta suas baterias para as velhas que criticam os "excessos da juventude".






quem não ouviu ainda essas velhas que vivem dizendo: "oh, acho simplesmente ATROZ o que essa juventude anda fazendo por aí, com todas essas drogas e sei lá Mais o quê! que coisa horrível!" e aí a gente olha pra ela: sem olhos, sem dentes, sem cérebro, sem alma, sem bunda, sem boca, sem cor, sem ânimo, sem humor, sem nada, apenas um sarrafo ambulante, e a gente fica pensando o que o chá com bolinhos, a igreja e a bonita casa de esquina fizeram por ELA. E os velhos às vezes ficam bem agressivos com o que uma parte da juventude anda fazendo - "que diabo, trabalhei DURO a vida inteira!" (eles acham que isso constitui uma virtude, quando a única coisa que prova é que o sujeito não passa de um perfeito idiota) "esse pessoal quer ganhar tudo sem fazer NADA! passando o tempo todo sentado pelos cantos, estragando o corpo com drogas, esperando viver às custas da riqueza da terra!"

aí a gente olha pra ELE:
que dúvida.
está só com inveja. foi tapeado. perdeu os melhores anos se fodendo todo por aí. o que gostaria, mesmo, era de cair na gandaia. se pudesse recomeçar a vida. só que não pode. por isso agora quer que os outros sofram como ele sofreu.


O velho Buk sabia muito bem de que lado estava. Hoje fiquei lendo alguns textos do Buk na internet, nesse link aqui (com traduções) e nesse outro aqui. Especialmente essa entrevista aqui (em inglês), feita pelo ator e poeta (!) Sean Penn. Essa outra, publicada na revista Rolling Stones, também é legal. Quanto à biografia acima e a história do Sebo Bar, foi mais uma Pegadinha Hellbariana. Mas quem sabe um dia?

Regina Buarte quis casar comigo

Pra você ver... quanto mais eu bebo mais delírios me aparecem... Se bem que os percalços pecuniários estão dificultando até a constância com que degusto a velha e boa cerveja... De forma que sou obrigado a ficar, como um nerd, postando diariamente até mais tarde.

Bem, depois de tantas loucuras, vocês não vão acreditar mais em mim... eu sei. Mas agora juro que é verdade.

Primeiramente, para efeitos legais, quero deixar claro que isso ocorreu há mais de cinco anos, antes de eu desfilar com esse lindo anel no dedo...

Conheci a Regina Buarte numa festinha chique aqui do Rio, para a qual consegui convite através de amigos de amigos de amigos. Na verdade, nem imaginei que ela estaria presente. Nem digo que não iria se soubesse que ela estava, mas iria com muito menos entusiasmo.

O fato é que lá estava eu servindo meu uísque envelhecido 75 anos quando uma voz conhecida me pede:

- Por favor, querido, me sirva também.

Lá estava ela, a suprema majestosa imperial sorridente cagona tarada MEGERA.

O pior de tudo é que ela estava até bonita pra caralho, quer dizer, bonita pra buceta. Ah foda-se, bonita pra caralho mesmo, afinal mulher fica bonita é para o caralho, não? Ou assim deveria ser, ao menos...

Lançava-me ela um sorrisão capaz de aniquilar vinte e cinco mil árabes e oito ou nove marines americanos.

Servi o uísque e, enfeitiçado por alguma bruxaria, comecei a conversar com ela como se conversasse com a Camila Pissanga. Ela me contou uma série de coisas engraçadas: qual óleo usar em caso de sexo anal, os oitenta mil reais que recebeu uma vez de um fazendeiro do mato-grosso para chupar a pica aidética dele e, por fim, convidou-me maliciosamente para ir à varanda contemplar a vista.

A vista era tão bela! Acabei me apaixonado pela Regina Buarte, trocamos telefone e decidimos nos encontrar numa lanchonete no dia seguinte (ela queria ver um filme de Godart mas eu era fã de Legião e resolvir fazer o papel do Eduardo).

Vivemos um delicioso relacionamento que durou dois meses. Tudo ia às mil maravilhas até o momento em que descobri que a Regina Buarte era... HOMEM!

Eu já estava estranhando sua mania de só fazer sexo anal. Uma noite, eu estava de saco cheio daquilo. Estava sedento por uma xota. Usei a força bruta e obriguei-a a virar-se e mostrar-me a xaninha.

Resultado: topei foi com uma pemba roxa, peluda e ainda por cima dura!

Foi demais. Depois daquilo tive que fazer análise por vários meses, com uma analista mulher (e jovem e bonita) naturalmente.

É aterrorizante pensar que ela quase me convenceu... a casar na Igreja. Tenho vergonha de contar, mas eu por um triz não aceitei, pensando no dinheiro da bruxa. Escritor é uma merda, vocês sabem. Entrevista pra cá, pra lá, prêmio na Flop, matéria no Grobo, no Estadinho, na Folhete, mas dinheiro que é bom, neca!

Mesmo assim, sinto-me muito melhor. Pobre, mas livre da megera!

Não devia contar aqui, o que mais me enojou foi que, além de ser travesti, a Regina Buarte tinha outro segredo: uma tatuagem.

Sim, uma tatuagem....

Tatuada no traseiro branquelo e pelancudo...

Sabem de quê?

Uma frase tão escrota... Assim:

"Dando a bunda, a vida fica mais e mais... profunda!"

Toda Nudez Será Castigada

Fui ver semana passada a peça Toda Nudez Será Castigada, texto de Nelson Rodrigues e direção de Paulo Moraes. Era o dia da estréia, 1 de dezembro. Antes de tudo, gostaria de parabenizar o Centro Cultural Banco do Brasil que sempre traz peças interessantes para seu teatro principal. Acho que nunca vi uma peça ruim no Teatro I do CCBB, enquanto em outros teatros, é lamentável a seleção de peças. Na verdade, tenho ido pouco ao teatro depois de tantas frustrações.

A peça de Rodrigues tem produção luxuosa, no bom sentido. Trilha sonora, luzes, movimento, dança. Os atores são excelentes.

Botei esse post aqui porque fiquei aborrecido com a crítica destrutiva da Barbara Heliodora. Tô meio sem tempo de escrever agora. Leiam mais nesse link aqui.

O sucesso bate à porta

Foi só o Bortolotto publicar em seu blog um singelo texto meu, e uma grande editora logo me telefonou, querendo fechar um contrato de exclusividade.

Primeiramente, não entendi bem. Uma voz feminina arrastada disse:

- Bom dia, senhor Miguel do Rosário?
- Quem deseja falar com ele?
- Aqui é da Editora Planeta.

Legal, não? O negócio é que, como eu estava muito sonolento, entendi "Banco Banespa" (esqueci até que esse banco não existe mais), e desliguei o telefone apavorado, pensando que era mais um credor furioso me perseguindo.

Eles me ligaram novamente e eu, já compreendendo melhor a situação, fui tomado de súbita inspiração empresarial e imaginei que essa era oportunidade de fazer um contrato milionário.

- Escuta, tenho que falar com minha agente. Estou recebendo muitas propostas e tenho que analisar qual será a melhor. Mande-me um email.

Duas horas depois, toca a campainha. Fui atender e vi, pelo olho mágico, uma mulher muito magra e elegante. Era a Luciana Villas Boas, manda-chuva da editora Record. Eu a conhecia de uma foto no jornal, que inclusive havia recortado e colado na cortiça, sonhando com esse dia.

- Bom Dia, senhor Miguel do Rosário?
- Bom Dia, Luciana Villas Boas?

Ela abriu-se num sorriso amanteigado quando escutou seu próprio nome vindo da minha boca.

- Eu mesma. O senhor teria um minuto para mim?

Logo percebi que minha tática de desdém estava correndo sério perigo. Diante do charme daquela mulher, eu era capaz de me distrair e assinar qualquer contrato. Preparei um café e começamos a conversar sobre literatura. Eu estava hipnotizado e levemente aterrorizado com o que ia acontecer, quando fui salvo pela entrada triufante da Priscila, que havia ido fazer compras no supermercado.

- Quem é essa sirigaita?

Não tive tempo de explicar. A Pri andava numa fase particularmente ciumenta e, quando viu a Luciana de pernas cruzadas diante de mim, teve uma crise violenta e começou a gritar improprérios tremendos. Eu também gritava, tentando esclarecer tudo, e a balbúrdia ficou completa.

A elegante Luciana ergueu-se, muito dignamente, dirigiu-se à saída e saiu, batendo a porta com força. No corredor, havia um grupo de representantes duas outras grandes editoras: Rocco e Companhia das Letras. Dispensei os caras da Rocco, dizendo que se o Paulo Coelho os largou é porque boa coisa eles não eram, e recebi o grupo da Companhia das Letras. Eles haviam trazido um grupo de dançarinas para me fazerem uma proposta em forma de canção.

A Pri, nessa hora, começou a compreender seu erro e, terrivelmente embaraçada, disse que estava atrasada para a aula de teatro e saiu. Dei-lhe um beijo na boca e falei para ela não se preocupar, estava tudo bem.

- Você me ajudou. A Luciana estava me enfeitiçando...
- Humm... Tchau, beijinho.

Fiquei só com o pessoal da Companhia das Letras. As meninas dançavam e cantavam. A letra dizia algo assim:

- Venha, Miguel, ficar com a gente.
Nós trataremos muito bem de você.
Com a gente você vai se dar bem.
Com a gente todo mundo vai te ler.

Elas começaram a tirar a roupa, exibindo corpos perfeitos. Eu estava cansado de confusão e pedi para os executivos interromperem o show. As meninas ficaram um pouco chateadas, mas obedeceram e sentaram-se no canto, recusando-se a se vestirem novamente. Pensei que aquilo fosse mais uma técnica das grandes editoras para distrair escritor na hora de fechar um contrato.

Um dos executivos - eram cinco no total - aproximou-se de mim e começou a me explicar formalmente a proposta da Companhia das Letras.

Eu não estava conseguindo me concentrar com aquelas moças semi-nuas sentadas a um canto, mas não queria aborrecê-las mais ainda. Resolvi beber o vinho que havia na geladeira. Ofereci a todos mas se recusaram. Comecei a beber no gargalo, acintosamente, enquanto eles falavam comigo.

Uma das garotas começou a rir. Depois passaram a beijar-se umas às outras. Eram quatro e estavam agora totalmente nuas. Em questão de segundos, iniciaram uma verdadeira orgia lésbica. Eu olhava para o rosto dos executivos, atônito, esperando que tomassem uma atitude. Um deles pediu para ir ao banheiro; quando se virou, vi o rabinho escapando-lhe por baixo do terno.

Acordei suado, tremendo. A Pri passava um lenço molhado em meu rosto.

- Meu amor! Você está ardendo em febre!

Poema de Antonio Diamantino

(Francis Bacon)


Lacrimejam vermelhos como em gás lacrimogêneo
E bocejam entorpecidos, nus, impregnados
Serenas atrocidades de orquídeas defloradas
Gatos que ejaculam em telhados proibidos

Fenomenais interações tecnológicas
Dos grandes lábios em plasma cibernético
Explode a bomba em bíblicas passagens
E come o câncer no sabor da tua pele

Sem perfídias ilusórias,
Rostos conhecidos
Bêbados de sono
Embriagam-se de vida
E cantam
Amontoados ritmos
De coisa alguma em gosto de odisséia

E o terror da via-crúcis
De cada beijo esperançado

E a verdade em cada copo

O arquivo morto
E depois mumificado

E a simbologia incoerente
Em numerologia da desgraça

E é só!

(Antonio Diamantino)

Manhãs

Abri os olhos e olhei para o teto. O ventilador enguiçara. Puta que pariu. Rolei pra fora da cama e quase tive um infarto ao ver o cão.

- Quem é você porra?
- ...

A porta se abriu e uma mulher de aparência muito agradável entrou no quarto. O fato de estar nua da cintura pra cima ajudava a compor a paisagem.

- Bom dia, amor.

De repente, tudo começou a fazer sentido. Estava em casa, o cachorro era meu e a mulher era minha esposa. Pensei: tá bom, a mulher é bonita, o cão não é de se jogar fora, mas pelo amor de Deus, não me venha com um casal de moleques...

Gelou-me o sangue ao escutar uma zoeira vindo dos fundos do apartamento.

Os escritores - pequena novela auto-satírica

Eu queria escrever um romance sobre escritores. O protagonista da história seria executivo de grande editora, que recebe a missão de pesquisar todos os sites e blogs de literatura no Brasil para encontrar grande talento literário ainda desconhecido da mídia e do público. A história seria contada como se o tal executivo atualizasse um blog, criado especialmente para que sua chefe monitorasse suas pesquisas. O blog seria acessível mediante senha, visto que a editora queria evitar que as concorrentes acompanhassem os resultados.

A história começaria mais ou menos assim:

Bom dia, Clara (já que você é minha única leitora, posso cumprimentá-la pessoalmente). Ontem passei a noite inteira navegando pela net. Estou organizando a pesquisa. Primeiramente, estudarei somente sites, depois passarei para os blogs. Ontem acessei dezenas de revistas eletrônicas de literatura. Notei que existem, basicamente, dois tipos de revista. Um é o tipo "puta", desculpe o termo, mas é perfeito para sintetizar o que quero dizer. Esse tipo dá para todos, publica qualquer um que envie texto, ou quase todos. Seus arquivos de contos e poemas acumulam uma quantidade incrível de contribuições. Neste segmento, há o Garganta da Serpente, o Releituras, o Paralelos, o Jornal de Poesia. Não me parece que haja um critério muito rigoroso de seleção.

O outro tipo de site é mais voltado para publicações de colaboradores fixos, apesar de aceitarem também, em menor escala, contribuições. Temos o Patife, o Bagatelas, o Storm.

Temos alguns tipos que merecem menção especial, porque fogem das definições acima expostas. Como o Bestiário, revista mensal de contos e o Cronópios, que é bastante aberto à colaborações, mas publica principalmente textos das mesmas pessoas. O Arte & Política também tem essas características, sendo que os textos do próprio editor, Miguel do Rosário, são os mais repetidamente publicados. E por falar no Rosário, gostaria de chamar sua atenção para esse jovem escritor carioca, que produz poemas, contos e crônicas com frequência e intensidade invejável. Eu entrei em contato com ele e marcamos um encontro numa cervejaria. Depois lhe conto como foi.

**

Bom dia Clara. Hoje estou com uma ressaca horrível. Fui me encontrar com o tal Miguel do Rosário, numa cervejaria que ele mesmo escolheu na Lapa, e acabei me excedendo no consumo de álcool, por isso não espante com a conta que lhe mandei em email anterior. Bem, é o seguinte. O tal Rosário é uma pessoa extraordinária, até certo grau de alcoolismo. Parece ter lido todos os livros e conta histórias fabulosas que lhe aconteceram ou não lhe aconteceram como ninguém. É uma pessoa bem excêntrica, a começar pela aparência: é cego de um olho e manca da perna direita. Mesmo assim, não deixa de ser elegante e, porque não dizer, até bem atraente. É alto e muito magro, com feições algo vulgares que lhe conferem uma certa virilidade. Digo tudo isso porque você me pediu, mas não sei o que isso tem a ver com a linha editorial da empresa.

Por sua conversa, notei que ele se interessa muito por artes plásticas e cinema. Trouxe-me também um grosso maço de papéis com seus poemas. Disse-lhe que só nos interessávamos por contos e romances, mas ele fez questão de recitar-me algumas poesias.

Também trouxe os originais de seu primeiro romance, Parabellum, uma história muito louca de um cineasta que decide fazer um filme sobre Lampião, o cangaceiro, e descobre que há um tesouro enterrado em uma fazenda do Sergipe.

Aí fomos bebendo, bebendo, até que saímos daquele bar e fomos dar umas voltas na rua e escolher outro boteco. Ele levou-me até a esquina da Riachuelo com a Lavradio e sentamos-nos num bar cheio de putas e travestis. Aí a coisa começou a degringolar.

Sem nenhum motivo aparente, ele começou a me ofender, da forma mais gratuita e grosseira. Mandou-me tomar no cú e acusou-me de ser um vendido para o capitalismo mais rasteiro do terceiro mundo. Bateu a mão no peito e se auto-intitulou "anarquista republicano". Disse que não queria se vender a nenhuma editora estrangeira e que iria publicar ele mesmo seus próprios livros. Falou assim mesmo: "não quero saber de porra de editora grande nenhuma. Vão se fuder! Você e sua chefe escrota!".

Um final de noite lamentável. Nem me dignei a responder uma estupidez daquele quilate. Fiquei muito frustrado porque o rapaz tinha me parecido, a princípio, bastante inteligente. Como pensa ele em ganhar a vida com literatura, se já começa xingando seus editores? Só pode ser burro ou doente mental. Levantei-me, deixei um dinheiro para pagar a conta, chamei um táxi e fui embora. Pela janela do carro, ainda o vi fazendo um gesto obsceno para mim. Enfim, o rapaz tem talento, mas sem nenhuma condição de ascender socialmente ao mundo dos escritores famosos.

Hoje à noite vou me encontrar com um outro jovem escritor desconhecido. Seus textos não são lá grande coisa, mas me parece que é muito mais educado. De qualquer forma, continuo pesquisando. Até mais.

Entrevista com Santiago Nazarian

Mais uma entrevista para o Arte & Política. Está publicada na atual edição semanal do site, cuja visitação já está em 600 pessoas / dia, em média. Santiago Nazarian lançou recentemente o livro Feriado de Mim Mesmo, que conseguiu bastante projeção nos meios de comunicação e foi bem recebido pela crítica. Na entrevista, Nazarian fala sobre como começou a escrever e dá algumas idéias sobre a conjuntura editorial do país.

Elefantes, moleques e travestis


eis que morrem
os elefantes da Índia
enquanto as moscas
azuis e fedorentas
do Brasil
continuam vivas
eis que a natureza
vomita seus venenos
sobre Nova Orleans
e acaricia
a cabeça dos demônios
da garoa
eis que os poemas
ficaram frios, e maus,
moleques de ginásio
a zombar do menino
que chora a morte do pai
solidões labirínticas
mascando chicletes de LSD
chegam gingando
à Riachuelo,
esquina com a Lavradio
e beijam com nojo
os travestis

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