Baixada (mini-conto)

Estávamos, como sempre, no velho botequim do seu Artur, bebendo nossa cerveja e comendo uns salgadinhos. Eram dez horas da noite. Todos estavam um pouco bêbados, eu inclusive. Aliás, no ranking etílico, eu devia estar entre os primeiros colocados, pois tinha ido a um churrasco em Magé nessa mesma tarde e tomado umas oito ou dez caipirinhas.

Mas não tão bêbado para deixar passar despercebido aquele carro de lanternas apagadas que seguia pela rua em baixa velocidade. E talvez o álcool tenha ajudado a me fazer sentir as emanações negativas que vinham do veículo. Muito negativas. Corri de volta ao bar e falei com meus amigos que o "bonde" estava chegando.

Em minha mesa e nas vizinhas, que tinham escutado, e nas outras do interior do bar, onde a informações chegou dois ou três segundos depois, o pânico foi geral, mas, num primeiro momento, ninguém gritou ou correu. Havia apenas perplexidade.

O carro parou na porta do bar e saíram quatro homens armados. Um deles portava uma metralhadora automática, com a qual ele abateu, logo de cara, umas cinco ou seis pessoas que estavam de pé, junto à entrada do estabelecimento.

Os outros seguravam pistolas e fuzis. O tiroteio começou, e a gritaria e as pessoas que estavam no interior e não podiam escapar pra fora, saltavam para dentro do balcão e se enfiavam dentro das dependências internas do bar. Dos que estavam nas mesas da calçada, apenas eu e o Ubaldo conseguimos fugir correndo em zigue-zague pela rua, os tiros zunindo em nossos ouvidos. Levei uma bala no ombro e Ubaldo no braço, mas ficamos bem.

Total da chacina: vinte e um mortos, só naquele bar.

Por incrível que pareça, na mesma noite, eu e o Ubaldo, depois de passar na Emergência do Hospital Geral de Bonsucesso, ainda fomos beber cerveja. Queríamos neutralizar o terror animal que nos dominava. É horrível sentir esse tipo de medo. Como um frango num abatedouro que, minutos antes de virar embalagem da Sadia, adquire lucidez e consciência de quem é e do que lhe vai acontecer.